Отправлено: 04.02.12 20:49. Заголовок: so easy to close your eyes; 30.12.2011 - [ОСТАНОВЛЕН]

 Отправлено: 06.02.12 17:46. Заголовок: внешний вид The scar..

внешний вид

цитата:

The scars of your love, remind you of us. They keep me thinking that we almost had it all The scars of your love, they leave me breathless I can't help feeling...

Сегодня в жизни Джек был совершенно необычный вечер. Канун Нового Года, когда любимый муж, что еще неделю назад во всех СМИ был мертв, сейчас корпел на кухне, заменяя свою любимую жену в этом непростом деле. Даже не смотря на то, что Новый Год только завтра, Джордж хотел устроить что-то незабываемое, что покажет самой Джек, что он вернулся. Хотя, именно это зародит в ней мысль, посадит семя раздора, которое будет медленно расти, не давая о себе знать до поры до времени. А пока же, она была самой собой – любящей «домохозяйкой», женой преуспевающего прокурора и наёмным убийцей.
Она всегда, на любые праздники, зная о том, как много ее суженный работает, «готовила» сама, но в этот раз эту участь взял на себя Джордж, который уже несколько часов корпел над созданием чего-то невообразимо вкусного. По крайней мере, на любые «Дорогой, может быть проще ресторан», он кидал полный гнева взгляд на домохозяйку, а далее заявлял нечто вроде «если я взялся, я доведу все до победного конца». Вообщем, говорил «нет», что в обычном течении серых будней показалось бы очень странным, но только не сейчас, когда мир успел перевернутся за эту неделю с ног на голову, а затем обратно.
Жаклин не старалась помочь, потому что была на это просто неспособна. Она поначалу мешалась под ногами, но когда раз или два из рук Джорджа падала миска с чем-то ароматным или не очень, женщина поняла, что единственным, чем она может помочь – это скрыться с глаз живого мужа и не мешать ему в этом нелегком деле. Что она и сделала. Поцеловав любимого в щеку, женщина, поставив бокал с красным вином для разогрева на столешницу, затем провела рукой по непривычно холодной мраморной плитке, которой была уложена столешница и скрылась за дверью такой неродной кухни, где она обитала, как показывала практика, всего двадцать-двадцать пять минут в день.

Войдя в спальню, женщина тут же бросила взгляд на газету, что лежала на ее туалетном столике – фотография убитого мужа, чью лицо в крови, яркий заголовок «Убит окружной прокурор Алистер», далее она даже не пробежалась ни по единой строчке, так как каждое слово некоего мистера Икс больно отдавалось в грудной клетке очередным ударом ноющего сердца, что все еще не верило в произошедшее. Сегодня рано утром, она обещала забыть и выкинуть эту чертову желтую прессу, но рука и сердце, что ощущало нечто не желали расставаться с этим доказательством непонятно чего, поэтому трясущимися руками, Жаклин взяла газету, свернула ее так, чтобы фотографии Джорджа видно не было и, открыв один из ящиков своего туалетного столика, положила прессу в самый низ, под кипу разных женских и не совсем журналов.
Недовольная собой, Джек взглянула в зеркало и увидела, как в глубине ее зеленых глаз что-то блеснуло. Женщина тут же глубоко вздохнула и твердо, как она умеет, пообещала себе, что никогда более в жизни не вспомнит ни в одиночестве, ни тем более при живом муже, что этот инцидент имел место.
Долгая укладка волос, подбор вечернего наряда, коих за время работы Джорджа в качестве окружного прокурора, накопилось в гардеробе непомерно много, туфли и обязательно клатч, даже не совсем понятно, зачем нужен последний. Платьев в шкафу было слишком много, порой перебирая наряды, женщина не единожды хотела выкинуть с десяток, но так и не решалась отправить их в мусорный контейнер, так как каждое напоминало о том или ином моменте их семейной жизни. Жаклин долго и упорно, почти дотошно, искала то самое платье среди остальных, пока не наткнулась на то, в котором она была в самый первый вечер, почти в тот, когда они, если можно так выразиться, познакомились. Долгая и безумно романтичная история для такой как Джек была почти невероятной, но женщина уже тогда поняла, что если такое происходит, то это на всю жизнь.
Последний раз бросив на свой совершенный вид взгляд в зеркало, что было как раз во время, послышался голос мужа снизу, который возвестил, что Жаклин уложилась как раз в срок. Аккуратно, удерживаясь за большой комод с одеждой, Джек вставила аккуратные ножки в черные лаковые туфли с открытым носочком и распахнула дверь, готовая к веселому вечеру в компании своего мужа.
Спускаясь по лестницу, Жаклин начала ощущать приятный, чуть сладковатый привкус ванили в воздухе и сразу же поняла, что без сладкого десерта муж ее не оставит, равно как и без пикантного после. Улыбнувшись тому, что таких блаженных вечеров в их семейной жизни было не так много, женщина еще раз отметила про себя, что любит этого мужчину, что носился по кухне несколько часов к ряду, больше всего на свете и в жизни.
Оказавшись в столовой, которая была наполнена самым разнообразными запахами, Жаклин тепло улыбнулась:
-Все так замечательно, что просто не верится, что этот вечер мы проведем только вдвоём. – Несколько семенящих шагов к Джорджу, которые отделяли Джек от мистера Алистера, она буквально пролетела. Втянула носом приятный аромат его одеколона, что медленно смешивался с ароматами готовых блюд. – Так аппетитно пахнет, я так голодна. – Кокетка. Обняв мужа за талию и подарив ему нежное касания губами его щеки, а заодно одаривая ярко красным следом губной помады, женщина заглянула мужу в глаза в ожидании комплимента, но единственное, что нашла, в немного постаревшем от работы взгляде – недоумение. Толи ее наряд был не к месту, толи в ее муже что-то оборвалось с той статьей. И черт возьми, это практически невозможно, не возвращаться к такому недалекому прошлому.
-Все хорошо, дорогой? – С толикой озабоченности в голосе проворковала Жаклин, поглаживая мужа по груди. – Ты будто не помнишь этого платья и совершенно не ожидал меня в нем увидеть.
Улыбка на губах становится более расслабленной, чтобы не давать себе накручиваться из-за подобного пустяка. Жаклин делает несколько шагов назад, а затем делает полный оборот вокруг своей оси, шурша подолом.
-До сих пор помню, как ты поймал меня при нашем первом светском рауте, когда я оступилась в нем на лестнице и чуть не покатилась вниз на глазах у всех. – Легкий смешок, именно такие эмоции это воспоминание навевало вам когда-то, а что теперь? Попытка разрядить обстановку – провалилась. Что-то явно было не так, но ни она, ни, кажется, он не хотели замечать очевидных вещей – вы теперь друг другу чужие люди, к сожалению.

 Отправлено: 13.02.12 14:33. Заголовок: внешний вид: бежевые..

цитата:

внешний вид: бежевые джинсы (выдавшие все виды, очевидно, любимые, хоть и домашние). Бежевые футболки с длинным рукавом. Босяком. На левой щеке остатки шоколада. Бледно-голубой поварской фартук, немного запачкан соусом.

Джордж Алистер никогда не был бандитом. Он не был убийцей в прямом, привычном смысле этого слова. Да, он делал наркотики, которые вели к разрушению тела. Да, передозировка могла привести к смерти. Но Джо никогда не убивал напрямую. Никогда. До той встречи в тёмной подъездной аллее, возле здания суда.
Было странно и немного жутко. Смотреть самому себе прямо в глаза, зная – это последнее, что увидит кто-то из вас. В твоей вселенной, у индейцев, бытовала легенда. Если ты встретишь своего двойника, ты должен убить его. Иначе он займёт твоё место. Скорее всего, в этой вселенной ничего подобного не было. Или Алистер просто никогда не слышал ни о чём подобном.
Так или иначе, из схватки вышел только один. Может быть, местный Алистер слишком устал от жизни и был даже рад избавиться от скуки и серости. Может быть. Джо было проще так думать. Будто он сделал одолжение, отняв чужую (или всё-таки свою?) жизнь.
Но он, как мы уже упоминали, не был бандитом. И до той страшной минуты слабо представлял себе, как заметать следы и что, собственно, вообще нужно делать п о с л е преступления. Ему хватило то ли ума, то ли интуиции, разбить лицо убитому, в отчаянной попытке затруднить опознание. У него не было ни тени сомнения – его никто не заподозрит. Хотя бы и потому, что его просто не существует в этой реальности.
Есть только один Джордж Алистер. Только один…
Мужчина кружил по кухне. Он любил готовить. Действительно любил. И дома, проскользнув мимо уставшей супруги, первым спешил занять место возле плиты. Ина могла делать вид, что ей нравится готовить. Могла даже делать вид, что умеет это делать. Но Джо предпочитал делать ей приятное, избавляя её от необходимости торчать на кухне. К тому же, давайте признаемся честно, готовил он не в пример лучше супруги.
Если у тебя на счету одна-единственная смятая десятка, сложно организовать незабываемый ужин для любимой. Но если кошелёк полон наличных, да и кредитки не просто куски пластика, есть, где разгуляться кулинарному таланту.
Джо в очередной раз мягко пресёк попытки супруги помочь ему в готовке. Пара ужинов, в её исполнении, несомненно, были хороши. Может быть, даже слишком. Но сегодня ему хотелось её … удивить? Да, несомненно. И порадовать.
По дому уже витали сладкие запахи. Свинина, запечённая с сидром и грушами. Картофель, запечённый с чесноком и тимьяном. Закусочный торт со шпинатом и анчоусами. И на десерт – шоколадная помадка.
Он отдал предпочтение французской кухне. Конечно, она была далеко не так проста, как, допустим, итальянская. Требовала предварительных приготовлений, но все труды и порой даже мучения окупались стократ.
Жаклин спустилась вниз. Нежно поцеловала его. Обняла. Смотрела в глаза. Наверное, ожидая комплиментов. А он стоял, босой, взъерошенный, в испачканном фартуке, домашний и простой. И думал только том, как бы не испортить супруге шикарное платье, масляными пальцами.
Наконец он совладал с собой. Улыбнулся. Постарался воскресить в памяти вечер, которого не было. Их первая встреча, в этой реальности, была романтична. Ему бы хотелось знать больше, чем пара скупых фраз.
- Я думал, что этот вечер будет более … домашним. Неформальным. – Алистер развязал узел фартука и машинально вытер им руки. – Ты очаровательна, любимая. – Он шагнул к супруге, осторожно привлекая её к себе, опаляя горячим дыханием её нежное ушко. – Нам нужно почаще бывать вдвоём. – Джо немного отстранился, кривя рот в улыбке. – Я быстро переоденусь и вернусь. – Боже, если бы ты только знал, КАК ему надоели костюмы! – Если тебе не трудно, вытащи вино из холодильника.

 Отправлено: 25.02.12 15:32. Заголовок: There's just too..

цитата:

There's just too much pain Falling to pieces get swept away

Боже, если бы ты только знал, как ее раздражает не говорить мужу, или уже не мужу, всей правды. Боже, если бы ты только знал, как страшно ей каждый вечер возвращаться домой и снова улыбаться, вновь и вновь говоря одну только не правду. Как хочется хотя бы иногда быть самой собой, но к сожалению Жаклин обладает способность к укрощению стихий, а не памяти человека, поэтому вновь и вновь ей приходится играть роль примерной жены домохозяйки, что в магазин выходит исключительно в шикарном костюме от Гуччи. Странно, не правда ли?
Он такой растрепанный, испачканный, такой очаровательный и в то же время такой не_родной в подобном виде, заставляет ее улыбаться. Улыбаться тому, что она так неосторожно нарядилась, будто бы в их обычный вечер, когда «готовила» она. И ведь если вспомнить вечер хотя бы месяц назад, один из таких, как этот, то он спускался вниз в дорогом костюме, руки в брюках, жадно обнимал ее за талию, пылал страстью, доставал бутылку вина и вечер уже заканчивался где-то наверху, в его кабинете или комнате для гостей, как дело пойдет. А что сейчас? Все списывать на посттравматический синдром, который гораздо сильнее замечен у нее, чем у него.
Жаклин Алистер, черт возьми, выкини эти мысли из головы, - буквально приказала Джеки сама себе, когда была заключена в объятия любимого мужа, который достаточно вежливо дал понять, что сделает для нее и этот вечер идеальным, если она достанет бутылочку вина. – Это твой муж, чтобы там не написали в СМИ. Твой, черт тебя дери!
Она охотно кивает головой, выбираясь из объятия мужа, и целуя его в грудь, оставляя на, и так грязной, футболки след от стойкой помады ярко красного цвета. Провожая мужа взглядом, она не задумываясь щипает его за ягодицу и как ни в чем не бывало отправляется на кухню, чтобы найти в мини винном погребе бутылку их любимого красного вина, выдержкой в несколько лет. К бутылке вина Джеки так же прихватывает штопор, который уже через несколько минут ложится рядом с бутылкой посреди обеденного стола, который ломится от яств, названий доброй половины блюд Джеки даже и не знает.
Она нетерпеливо смотрит наверх, в ожидании мужа, чтобы начать трапезу, а затем посмотреть к чему все это приведет. Но то, что она в очередной раз осталась одна, и только мысли в ее голове вновь говорили с ней, не было чем-то таким распрекрасным. Ее вновь начало захлестывать отчаяние, страх, что там наверху может скрываться киллер, которому необходимо убрать ее окружного прокурора. Она делает неуверенный рывок вперед, затем останавливается, тихо шепча сама себе что-то о том, что это уже мания преследования, а не простой страх.
Еще рывок и вот она уже одной ногой на ступенях лестницы с красной дорожкой, ведущей наверх.
-Джордж? Джордж, все хорошо? – Голос полный волнения, но зачем, ведь ее муж уже стоит наверху и собирается спускаться. Женщина впивает пальчики в перила лестницы и прикусывает нижнюю губу. Ей немного стыдно за ее несдержанное и какое-то порывистое поведение, которое так или иначе должно напоминать ему о недавнем происшествии.
Создается впечатление, что она не знает как вести себя после того, что случилось. После того, как она потеряла его и через несколько часов вновь обрела своего мужа, которого к слову до этого момента любила как-то не так, как-то иначе. Возможно не осознавая в полной мере, насколько сильны к этому человеку ее чувства. Будто на протяжении последних лет, она просто играла в любовь и только сейчас, в момент, когда смогла осознать, что потерять его так же просто, как и обрести, осознала, что никогда не врала ему, говоря простое «люблю» рано утром.
-Прости, - она незаметно для него стерла слезинку, которая собралась на ресницах. – Я сама не понимаю, что со мной такое творится. – Она отворачивается от мужа и делает несколько шагов прочь, как можно дальше от объекта тепла и нежности. Она так близко к столу, ей хочется усесться за стол, выпить залпом бокал вина и почувствовать легкий дурман, который сотрет все самое страшное, по крайней мере, на несколько часов. Она делает еще шаги, от своего места, берет в руки штопор – руки не слушаются, у нее ничего не выходит, движения беспомощные, она старается провернуть штопор, чтобы вогнать его в пробку, но даже этого не получается. Ее всю передергивает, ее хрупкие плечики чуть подергиваются, она делает глубокий вздох, а затем очень резко, неожиданно поворачивается к Джорджу лицом. Она не плачет и у нее нет истерики, она смотрит на него и не понимает – жив он или же это просто иллюзия.

 Отправлено: 25.03.12 21:06. Заголовок: Детали редко оставал..

Детали редко оставались в его памяти. Он почти не думал о будущем. Еще реже вспоминал о прошлом. В его жизни было только «здесь» и «сейчас». Так было проще. Он всегда старался жить так, как проще. Не так, как правильно.
Он не знал, какой любимый цвет у его супруги. Не знал даже, какой цвет, любимый у него самого. Не у того Алистера, что жил изначально в этой реальности. Нет. Он не знал, какой цвет нравится ему. Тому Алистеру, который варил наркотики, в полутёмном подвале практически разрушенного дома в «альтернативной» реальности. Он просто никогда не задумывался.
И о дне рождения не задумывался. Он не хотел помнить прошлое. И забывал его, с лёгкостью и облегчением. Каждый год, получая подарки и поздравления от немногочисленных приятелей (включая супругу) удивлялся. «По какому поводу праздник, sweetie?»
Наверное, ему стоило подумать о том, что жизнь Алистера-наркохимика и жизнь Алистера-прокурора отличаются друг от друга, как чёртов день и будь она проклята ночь. Ему стоило подумать об этом до того, как он перешёл все мыслимые и не_мыслимые черты и грани. Ему стоило подумать об этом.
Джордж чуть касается губами лба своей любимой жены. Ему всё равно, какая это вселенная. Всё равно, каким он тут был. Всё равно, какой была она. Жаклин жива. И этого вполне достаточно, чтобы вселенная была прекрасна.
Наверху, стоя перед шкафом, заполненным костюмами, он криво усмехнулся, перебирая вешалки с пиджаками и рубашками. У него, настоящего него, просто не было возможностей носить хоть что-то подобное.
Похороны родителей. Он плохо помнил церемонию. Был дождь, под ногами хлюпала грязь. Он стоял рядом с кем-то из работников приюта. В своих обычных, грязно-серых джинсах, которые медленно намокали, пропитываясь чёрной грязью кладбищенской земли. Кажется, его рубашка тоже не отличалась чистотой. Но это точно был не_костюм. Выпускной. Да, если ему не изменяет память, он получил свой аттестат всё так же в джинсах и почти чистой рубашке. Да и не было у него шансов принарядиться и погулять на празднике. У него были «вступительные экзамены» в банду. Не до веселья с псевдо-друзьями. Свадьба? Её, фактически, не было. Они торопливо расписались в мэрии. Не было ни цветов, ни музыки, ни фотографий, ни огромного торта. Чёрт. У Джеки даже не было платья! Бледно-голубой летний сарафан. А он сам был в джинсах и футболке.
Разглядывая свадебные фотографии этой реальности, Джо понимал, о какой свадьбе мечтала его малышка. Понимал он так же и то, что он никогда не смог бы дать супруге то, чего она хотела. Иногда одной любви недостаточно, чтобы сделать женщину счастливой.
Голос жены выдернул его из пучины мучительных раздумий.
- Всё чудесно, sweetie. – Мужчина скинул футболку на пол, вытягивая из шкафа классическую рубашку, красивого синего цвета. Она висела немного особняком, выделяясь из множества своих товарок насыщенностью красок.
Его любовь появилась в комнате как раз в тот момент, когда мужчина уже натянул на плечи рубашку и справился с брючным ремнём. Классические чёрные брюки и не менее классический чёрный пиджак. Он надеялся, что хотя бы отсутствие галстука и обуви его супруга не посчитает чрезмерно подозрительным. Он надеялся, что хотя бы ненависть к галстукам и обуви была общей чертой обоих Алистеров.
- Sweetie? – Его тёплые руки легли на нежные, бледные плечики. Он не помнил, что на его ладонях и кистях слишком много шрамов от ожогов. Не знал, что это имеет значение.
- Эта статья, да? – Не вопрос. Утверждение. Писаки ухватились за неопознанный труп в одежде окружного прокурора и раздули приличный скандал. - Ты ей веришь? – Мужчина смотрит ей в глаза. – Веришь, что я не твой муж?
Где-то внизу, в другой реальности, стынет ужин. Вино, наоборот, нагревается. В гостиной, как он и планировал, заиграл проигрыватель. Frank Sinatra. Что-нибудь о настоящей любви. А он здесь. И сейчас. Смотрит в глаза своей жены. И ждёт. Он готов признаться. Почему нет? Прошлое забыто. Будущее закрыто. Есть только настоящий момент.