UNUSUAL

Как странно. Уже февраль.
Год? 2014. Сколько мне? 25 лет. Ах да, простите... немного больше, 534. Самая малость ведь разница, правда же? Впрочем, это неважно, совсем.
Черт меня дернул поехать на эту заброшенную стройку. Вдохновение я, видите ли, искала, потому как прежние источники прекратили подпитывать мое изголодавшееся воображение. Что там, я явно начала капризничать. Хотя, наверное, это неудивительно - к 600-то годам почти.
Вот только, как оказалось, я совершенно утратила бдительность. Зря - этого никогда нельзя делать.
14 февраля. Надо же. У 80 населения этой планеты этот праздник - день святого Валентина - едва ли не основной повод сказать любимому человеку "Я тебя люблю". Ну или повод сделать предложение, выкупив по баснословной цене билеты куда-нибудь на острова. Или забронировать столик в супер-модном ресторане, куда запись производится за год вперед - короче, это для большинства день так называемых великих свершений во имя любви. Вот только мне ни радостно, ни грустно от этого, а скорее смешно - не величайшая ли это на свете дурость? Можно и безо всяких дней святого Валентина говорить любимому человеку, что ты его любишь. Каждый день. Каждый час. Каждую минуту. Пока ты только вообще можешь это делать - потому что потом может быть поздно.
Ну вот как у меня примерно. Казалось бы, мне уже пора привыкнуть - я столько раз теряла этого человека, столько раз судьба нас раскидывала по разные стороны баррикад. Вот только душевный ресурс отнюдь не бесконечный, и наверное, у меня наступил такой предел, когда дальнейшее существование начинает казаться просто-напросто бессмысленным. Нет, конечно, я сделала карьеру - удивительную, впору завидовать! - состоялась как руководитель, как бизнесмен, как...
Но как женщина... чтож, всем нам в этой жизни рано или поздно приходится платить. Может быть, моя расплата кроется как раз в этом? Не скажу, правда, что она честная, но когда кому-то из нас нравился выбранный для них способ расплаты за все когда-либо совершенное?
Если бы газеты по этому случаю написали некролог, то там была бы скучная история скучной женщины-бизнесмена, никого после себя не оставившей. А приглашать историков и этнографов - зачем? Кому нужны такие траты, про которые непонятно, окупятся они или нет?
Но никаких некрологов не будет. Потому что день ЭТОЙ смерти станет днем моей новой жизни. Но об этом я расскажу чуть позже.

- Люси, во сколько у меня на завтра назначена первая встреча? - рыжеволосая молодая женщина прижала телефон к уху, задумчиво глядя на падающий снег за окном. Когда-то, многие десятилетия назад, она точно также стояла и смотрела на засыпающий снегом Париж, а рядом стоял человек, ради которого она была готова на все, что угодно, даже на откровенное безумие. Тогда она была не одна, и совершенно счастлива. Надо же, кое-что в этой жизни остается неизменным - например падающий снег за окном, в феврале, и даже неважно, какая при этом страна за окном. Ну почти неважно.
- В десять тридцать? Да, хорошо, спасибо. Нет, меня сегодня в клинике не будет. Ничего, Люси. Семейное. Нет, ничего не нужно, благодарю.
Повесив трубку, Изольда горько усмехнулась. Семейное, конечно - нет у нее никакой семьи. Никого у нее нет. И вряд ли уже будет. На работе сегодня можно не появляться - в конце концов, она имеет на это право, на день этакой меланхолии для себя, когда вокруг ни души, и есть только она и ее воспоминания.
С одной стороны - это всегда чревато: начинать копаться в своем же собственном прошлом. С другой - а кто ей это запретит? Ну же, рискните! Не хочется? Вот то-то и оно.
Чем она займется? Кажется, она давно не рисовала. Даже пожалуй, что слишком давно - а рисование это то немногое, что позволяет ей хотя бы ненадолго отвлечься. Только на этот раз Изольда Элви выбрала местом своей дислокации не что-нибудь, а заброшенную стройку: странное состояние на душе требовало странных же идей и не менее странного воплощения их в реальность. Для начала можно будет отснять особенно понравившиеся моменты и объекты, а уже потом начинать отрисовывать то, что больше всего понравится, ну или по крайнеq мере то, что будет достойно трактовки в акварели или графике. Она даже довольно быстро нашла искомый объект - то, что надо. Множество запутанных переходов, кое-где начисто отсутствовала крыша, а где-то были даже до сих пор открытые лифтовые шахты. Изольда уже фактически приступила к съемке виднеющегося сквозь поперечные железные балки неба, когда ее внимание привлек странный шум. Чуть обернувшись, она увидела, как с покатого склона когда-то недоделанной крыши прямо на нее поехал избыток снега, который уже не мог удержаться на своем месте. Она пыталась хотя бы как-то закрыться, но снега было столько, что тут было банально не до пряток - он буквально смел Изольду, отправив ту в недолгий, но яркий и стремительный полет вниз. Как там говорят в таких случаях - вся жизнь пролетела перед глазами? Вранье.
Скорее это была одна-единственная мысль, которая только успела посетить голову Изольды Элви до столкновения с промерзлой землей: более глупой и нелепой смерти у нее, пожалуй, еще не было просто ни разу.

Когда Изольда Элви закрыла глаза, последнее, что она видела - это падающий с неба снег. Он был очень колкий, очень холодный... и очень красивый.

Пусть укроет цепи следов твоих иней,
Чтоб никто найти их не мог,
Кто теперь прочтет подо льдом твоё имя
Господин горных дорог.